Aquela conversa

Pai e filho vão para sala. O filho parece sério. O pai parece preocupado.

― Pai, precisamos ter aquela conversa.
― Aquela conversa?
― É, sabe... De pai pra filho.
― Meu Deus... Mas filho, você deveria...
― Eu sei pai, eu sei. Mas não deu pra contar antes.
― Meu filho... Sua mãe já sabe?
― Não pai, ainda não...
― E como pretende dizer a ela que você está envolvido com drogas?
― Drogas?!
― É meu filho. Baseado, cigarrinho...
― Nunca usei drogas, pai!
― Não? Então porque fez esse mistério todo?
― Pensei que já sabia o que era...
― Não... Eu não acredito que você tem...
― Eu ia te contar pai! Eu ia!
― Mas meu filho, isso é muito sério!
― Ah, pai... Também não exagera. É só um...
― Um filho!
― Um filho? Do que você tá falando agora, pai?
― Meu Deus, como eu nunca percebi! De baixo do meu nariz!
― Não é isso pai...
― Ah, não? Isso explica você ir todos os dias na casa daquela Gisele.
― Gisele? A Gisele não tem nada a ver com isso.
― Então quem é a mãe desta criança?
― Que criança pai? Não sei de criança nenhuma!
― Pronto... Temos mais uma mãe solteira.
― Pai, eu nunca usei drogas, nem fiz um filho.
― Ah, Pedro. Você me chama para termos “aquela conversa”... Ou é envolvimento com drogas ou uma gravidez inesperada.
― Há, então eu ter pegado seu carro de madrugada e ido para uma festa GLS não faz parte “daquela conversa”?
― Seu marginal! É por isso que ele veio todo pichado com desenhos obscenos, não é?
― Não aquilo foi na rave, semana passada.
― Eu vou te matar, Pedro Henrique!

O menino corre em direção ao banheiro, e se tranca. O pai fica na porta, a espera do filho, que agora, está muito encrencado. A mãe de Pedro Henrique, Dona Amália, com uma cara séria.

― Francisco, precisamos ter aquela conversa.
― Espero que você não seja lésbica...

(Crônicas do tempo que a Hebe era gostosa)